Da jeg la ut min egen novelle her på bloggen i går, fikk jeg respons fra en gutt i klassen, og samtidig fikk jeg lese hans novelle. Han var den andre som fikk 6, og det med god grunn! Gutten kunne blitt forfatter, det var utrolig bra skrevet. I'm deeply impressed! Historien sjokkerte meg, han skriver så sykt bra, har lest den fire ganger nå. Anbefaler alle sammen å lese denne, det er et fantastisk bra verk!
Historien er skrevet av Håkon Aspelund.
Vi er en historie. Vi skrives. Du sa ingenting kunne skille oss, likevel står vi her nå. Adskilt, hver for oss.
Vi har kommet til forskjellige kapitler, vi er på forskjellige sider. Men det er fremdeles vår historie. Det er denne historien jeg skal fortelle når jeg blir gammel, og mine barn har fått barn igjen. Det som skulle vært våre barnebarn.
Det blir ingen lykkelig historie med en lykkelig slutt, for historien fikk ingen ordentlig start før den skulle avsluttes. Derfor blir slutten lang, og den delen jeg skal fortelle om; enda lengre.
Når barnebarnet mitt kommer og spør meg om hva kjærlighet er, kommer jeg til å svare navnet ditt. Og så kommer jeg til å le det bort. Det blir en slags refleks, som jeg allerede har øvd inn. Når barnebarnet mitt spørr hva jeg ler av, skal jeg fortelle historien. Og mens du sitter og forteller dine barnebarn om noen helt andre, vil dette være historien om oss:
Jeg oppførte meg som om det skulle vært en helt vanlig dag. Sånn som man pleier når man ikke har planer om å få livet forandret. Å møte ett par øyne i folkemengden en regnværsdag skal jo vanligvis ikke være grunnen til at sola titter frem. Tilfeldigheter råder alltid, men ingen tenker på smerte midt oppe i det hele. Kanskje går du å tenker på helt andre ting, som at hunden din døde igår, eller at det er din tur til å støvsuge stua. Hvorfor skal ett smil i ett hav av ukjente få tankene på villspor? Det gir jo ikke mening at du skal kunne stå bøyd over en avis, for så plutselig se opp og inn i øynene på den mest skremmende vakre personen i verden, gjør det vel? Gir det mening at du skal tenke på ett sett brune øyne i flere uker før du plutselig oppdager at øynene har ett ansikt? Og ansiktet ett hode. Ett hode med de peneste brune lokkene du kan tenke deg. Og hodet har en kropp, en velutstyrt og muskuløs kropp, med klær som sitter stramt på de rette stedene, og er litt løsere der det passer seg best.
Og hvordan kan det ha seg at akkurat denne dagen, tre uker etter første gangen du så de brune øynene, skal en munn bevege seg foran deg. Hva nå enn munnen prøver å fortelle, klarer du ikke oppfatte. Du bare står der og glor, som en hvilken som helst annen person ville gjort når han innser at historien har begynt å skrive seg selv.
Og etter at du har klart å oppfatte hva munnen ber om, innser du også at du ikke kan la denne personen gå sin vei igjen. Og dere gjør avtalen om at du hjelper de brune øynene hvis du får telefonnummeret i gjengjeld, men ingen tenker konsekvenser. Konsekvenser av ett enkelt nummer? Konsekvensene av å forelske seg. Konsekvensene av å elske. Konsekvensene av svik.
Og mens historien sakte blir skrevet videre, og går over til ett nytt kapittel, blir vi stående og undre på; Hvem er disse to, som får øye på hverandre i folkemengden? Hvem blir de etter denne dagen?
Og hvorfor blir en avtale så vanskelig å holde?
Nummer blir utvekslet, men ingen anrop besvart. Og hvordan skal man, etter en hel måned kunne svare på om følelser blir gjengjeldt?
For selv om jeg møtte deg igjen, selv om rommet var mørkt og uten vinduer, og selv om vi ble kjent med hverandre på nytt, så vet jeg ikke om det betyr det samme for deg for meg.
For møtene gjentar seg, nesten uten ord. Hver gang jeg ser deg, vet jeg hva som venter meg. En glede, ett høylytt smil. Følelser. Og de ordene du sier mens du stryker over meg lyder som dette; - Lukk øynene og se på meg med hendene istedet, for du vet at vi skrives nå, og det er sånn vi skal huskes. Huskes slik vi var.
Og jeg lukker øynene og ser, jeg ser hvordan hver eneste muskel strammes i kroppen din, og du svarer blikket mitt på samme måte, og jeg tenker at det aldri skal ta slutt. Vår historie har ingen ende.
Og i neste kapittel kan man se meg sitte og skryte. Skryte av deg, skryte av hvordan du behandler meg. Og jeg smiler. Jeg smiler frem til de fortelle hva de vet om deg. Smilet slukner helt i det sekundet de forteller at det ikke bare er meg. Det er ikke bare jeg som har vært i lykkens hule. Og når jeg ser meg rundt etter deg, er du forsvunnet. Det tar lang tid før jeg treffer på deg igjen. Det tar en evighet, kort sagt. Og jeg begynner å lure på om historien vår allerede er over. Jeg begynner å lure på om det er sånn det skal ende. Skal det virkelig avsluttes med elendighet?
Men jeg får se deg igjen, uten at du ser meg. Jeg ser at det ikke lenger er jeg som får være en del av evigheten med deg. Jeg får se at jeg ikke er den siste fortellingen din, eller den første. Og med ett føler jeg meg møkkete. Tanken om at det har vært noen der før meg, tankene om hvordan jeg bare er en av mengden som har rullet rundt i lopper og støv, den åpner øynene mine. Jeg blir kvalm, jeg blir syk. Jeg sover ikke på flere uker, jeg slutter å spise. Jeg trenger ikke mat, jeg bare ligger der.
Jeg lurer på hvordan de andre du har hatt med dit følte det. Kom de over det? Ble de lykkelige igjen?
Men mest av alt lurer jeg på om de elsket deg sånn som meg. Og elsket du dem tilbake? Elsket du meg?
Jeg kommer nok ikke til å fortelle mine barns barn, det som skulle vært våre barnebarn, om denne historien likevel. De trenger ikke vite om det.
Istedet skal jeg fortelle dem om riddere i skinnende rustninger som kommer ridende på hvite hester. Og prinsesser med langt hår som alle vil ha. Og når kjærligheten kommer og tar dem, vet vi alle at de lever lykkelige i alle sine dager, uansett.
Så barnebarna mine skal vokse opp uvitende om hva som venter dem. De skal selv få erfare eventyrene og lykken, slik jeg måtte. Og de skal selv innse at livet ikke er smertefritt. For jeg vil ikke skremme dem fra å elske. Jeg vil ikke gjøre dem redde for å bli sviktet. Jeg vil ikke sviktet dem.
Hva syntes dere?